esse sou, calibrado de nós, de coisas tortas,

de amarrados submersos fincados no lôdo,

fincados no lôdo, eu e meus irmãos e irmãs de trajetos

meu traje nessa noite ainda noite é o de morcego-dragão,

o assobio dos marssupiais se mistura

aos movimentos sonoros soturnos da mãe da lua

 

e eu me degradiando com os esqueletos de um tempo,

com os perdigueiros,

com a oportunidade de nunca mais saber notícias

dos irmãos do que é velho,

do que não cabe mais

 

A RAPOSA DOURADA SILVESTRE

CAMINHA NAS LINHAS DA ESTRELA POLAR

RIOS ENERGETICOS

VINDOS DA LEI MÍSTICA,

ME FAZEM O FILHO DANÇARINO

DANÇA DE SHIVA

DANÇA DE SACI

DANÇA DE IRIS

BEIJO TEUS PÉS

BEIJAS MEUS PÉS

BEIJAMOS O MAR E A LAMA

NO CIO DA OSTRA

MADRE MADRE MADRE PÉROLA

 

O CONTO

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então,

o conto que quero contar

cabe num cesto de frutas,

num começo de estrada,

em toda a estrada

escute,

as vozes do que ainda não é

prontamente noite,

mas, caminhando a passos plenos

e bem ralentados

abrindo uma janela,

fechando uma porta,

moldando um rosto

para caber no próximo assunto

mas continuarei contando,

dizendo histórias,

composições bem honestas do que faço

com o tempo dado ao escrever,

ao sentar-se sobre a almofada lilaz

para anotar o que vai chegando,

o que nunca nega falas novas,

assuntos próximos e distantes

( edu planchêz )

 

A TERRA MOLHADA NOS CAPTA PELOS AROMAS DA CHUVA,

POSSO ESTAR ERRADO, POSSO PENSAR OUVIR PERFUMES,

POSSO ACOLHER PELAS CALHAS OS VOSSOS BRAÇOS E PERNAS

MINHA MÃE MOSTROU-ME UM DESENHO

ONDE A LUA ERA ENGOLIDA

PELA FORQUILHA DUMA RADIANTE ÁRVORE

POR SER FORTE ENTENDO QUE NO DIA DE HOJE DEVO ESTANCAR

TODOS OS SANGRAMENTOS E FICAR LIVRE DE PREOCUPAÇÕES

 

viajo num dragão chinês,
viajo num dragão,
na salamandra vestida de cisne

 

eu o poeta do martelo,

a espada precisa,

a flecha atirada por mim atravessa o continente,

vence rios, vence terras, atinge o pico mais alto dos andes

 

longe do preconceito, pretendo estar,

minha humanidade compreende ser a maçã uma fruta irmã

tal voce e eles e elas,

usando essas imagens, esse jogo de imagens,

esse padrão de compor versos,

solidifico nas colunas do eter sentimentos de pousar

olhos de araras nos beirais da casa

 

atitude de ornamentar as caras da casa

com as paletas que uso para mover no violão

o que existe de chico buarque em nós

vinde fado das dezoito e cinco da tarde sulamerica

do rio de janeiro das muitas lágrimas,

dos que sobem em árvores para pegar mangas,

dos que afundam nos precipicios do valão

golpeados covardemente pelos abutres das armadas

 

a estrela que manda na minha cabeça pulsa em meu inventivo ventre, pulsa no que acredito

 

aqui sem idade nenhuma, o passado já não existe,

o futuro ainda não chegou

kuon ganjo,

aqui e agora volto ao inicio,

ao mortal comum que há em todos,

que há em mim,

cascas de estrelas, casas de brilhantes,

a nova cidade se materializa

cercada de torres do tesouro

 

cascas de estrelas, casas de brilhantes,
a nova cidade se materializa
cercada de torres do tesouro

 kuon ganjo, aqui e agora volto ao inicio,

ao mortal comum que há em todos,
que há em mim

 

hoje ainda acordado

após ver meio que dormindo

o longa sobre elís regina,

em domingo de jazz,

em domingo de big band

carás-bandeira nadam nos atuais cânions

que se formaram nos arredores do rio são francisco,

e eu quero o poema,

a gema vinda das águas ardentes

 

neo nazifascistas digitais troteiam sem cartilhas pelos esqueletos do que sobrou da velhaca civilização ora morta

 

abre-se a janela da estrela de cinco pontas para que entremos no templo-nós-mesmo

 

de tanto mentir transformou-se numa poça de cerume, num esfarrapado

 

a realidade, a realidade matrix,
a realidade e a ilha da fantazia,
o espaço do desejo, o espaço

 

por sorte, tens na morte,

a oportunidade de se livrar das dividas, dos inimigos,

das obrigações de ter que comer, trabalhar e tomar banho

por sorte, tens na morte,

a oportunidade de se livrar dos gatos e dos ratos,

dos falsos amigos, dos amores vãos e das traições

por sorte, tens na morte,

uma grande amante

 

angela maria cantora do rádio voz amor

de minha mãe stella passos

de carvalho, e eu recorro aos afagos da poesia

para arrancar do sentimento o gigantesco espinho

respirar, não mais que respirar,

apenas provar das aragens de jacarepaguá

livre de qualquer pensamento,

de qualquer obrigação

 

costuras expostas,
pinturas que divido com os irmãos e irmãs,
letrinhas que vou unindo para que o comunicar aconteça

 

costuras expostas,

pinturas que divido com os irmãos e as irmãs,

letrinhas que vou unindo para que o comunicar aconteça

um poeta sem pátria, eu e os caracóis,

eu e joana francesa,

apenas sendo cinema vale continuar,

apenas montado nos raios da musica

 

uma cruz de cabos de cobre cruzando uma cruz de fumaça,
esse sou no terreno das tormentas da tarde dos sons de leo mandi

 

lanço essa luz-flexa de ardidas canções de corre-trecho

ao bardô ricola de paula irmão de trechos orgânicos

que só ele e eu podemos descrever, não com palavras,

só quem vive poderá compreender e responder essa sentença

sentado no talo da flor do cogumelo amanita

 

um cálice para bebermos o licor de sândalo com pessêgos, dois cálices para vertermos os olhos em olhos de vermute

 

um cálice para bebermos o licor de sândalo com pessêgos,

dois cálices para vertermos os olhos em olhos de vermute,

em olhos de vermute componho uma valsa

 

eu escritor mexendo nas teclas

 

e eu me degradiando com os esqueletos de um tempo,

com os perdigueiros,

com a oportunidade de nunca mais saber notícias

dos irmãos do que é velho,

do que não cabe mais

 

PÉS DE ARGILA, UNHAS DE AREIA,

CANAL DE PÁSSAROS ABERTO

NO CENTRO DA SOLA DO PÉ DIREITO

PÉ DE PINHA, PÉ DE PITANGA...

FOI ESSA CAMINHADA

DO LARGO DO MACHADO PARA A CINELÂNDIA

QUE TROUXE AS FLORES DA CASTANHA DE MACACO

PELAS RANHURAS DA RUA DA LAPA PASSEIO PÚBLICO

ESCOLA NACIONAL DE MÚSICA

ARCOS DA LAPA...

CIRCO VOADOR FUNDIÇÃO PROGRESSO CINE ODEON

AMARELINHO CINELÂNDIA...

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EDU PLANCHÊZ PÃ MAÇÃ SILATTIAN

 

queda de raios crus
sob o túneo
das ladrilhadas laranjas

 

NAS CURVAS DOS DÍNAMOS
DOADORES DE ENERGIAS TENTADORAS
COLOCO A CABEÇA

 

Mauro Neme, escuta, assim ao pedir sabemos quem realmente tem olhos, o vazio nos aproxima, a falta de, a falta sim, a solidão nunca, mesmo isolados fisicamente, o corpo, sabemos, não não se limita ao solido, lobsang rampa já nos mostrou isso em entre os mongens do tibet, somos preparados para escrever nos quadros brancos das pessoas a nova história, mesmo que saibamos nenhum outro idioma, o nosso dialeto se multiplica na nossa extrema experiencia de sobrevivencia. passamos por ratos, lacráias, cadáveres no andar de cima... execuções sumárias, amigos presos, amigos loucos nas ruas comendo merda lixo com as baratas, o assim o é carlos lago, alguém lembra dele, fala dele? é um irmão das letras que entrou num labirinto e não saiu...

 

hércules ( edu planchêz pã maçã silattian )

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eu sempre arte,

sempre astucioso diante do esculpir,

do coroar serpentes com tiaras egipcias,

do pular vulcões, do pular nos vulcões,

para nas sementes do que queima

aprender o novo alfabeto

mar aberto, rua aberta,

saíras de sete cores pousadas nos fios,

nas costas do novo dia

eu poeta da noite sem guerra,

do atraente,

do sabor e do perfume,

direi o que sempre foi dito,

o que tudo representa,

o que cabe na superficie de uma de suas unhas

num punhado de terra planto as sementes de pitomba,

planto o seleto café e a mandioca,

o abacateiro e a mangueira de hércules

 

NOS RASGOS, NOS TALHES DA CIGANA PARISIENSE

------------------- ( edu planchêz pã maçã silattian )

O QUE VOU DIZER AQUI SERÁ DITO APENAS AQUI,

NAS BARRAS DAS ROUPAS DO VENTO MAIS DO QUE ETERNO

VOU AMARRANDO AS CARAS DOS QUE AMO,

E EU AMO A VOSSA CARA,

A VOSSA CAPACIDADE DE EMITIR SONS HIPNÓTICOS

PELOS CAMPUS DA FRATERNIDADE

PELOS CAMPUS DA FRATERNIDADE VOS ÓLHO,

ÓLHO A PEDRA,

O OLHO DE TIGRE CULTUADO POR MINHA MULHER,

A ESMERALDA CONSTRUÍDA POR MISTER VICTOR HUGO

NOS RASGOS, NOS TALHES DA CIGANA PARISIENSE

RAJAGRIHA É O CENTRO DO QUE PENSO AGORA...

ERVA DO MATO MADRE,

GRAVETO NO BICO DO ANUM, GRAVETO,

FAGULHAS DE GRÃOS DE ARROZ,

DE GRÃOS DE TRIGO, GRÃOS

 

maçã ainda que maçã não mais que semente, não mais que flor tingida de sangue celestial, maçã de meu nome sendo devorada

 

maçã ainda que maçã não mais que semente,

não mais que flor tingida de sangue celestial,

maçã de meu nome sendo devorada

um pontinho surge no corpo do papel,

compreendo que seja uma letra,

uma pequena letra, um sinal

um sinal,

uma labareda que risca de fora a fora o aglomerado de pedras,

um anum carregando no bico gravetos,

anum esse que mora numa das canções de zé ramalho

e nas lembrança que trago da jacarepaguá arcáica

de meus dias de aprendiz mirim

 

O louco Rio de Janeiro caminha no vácuo,

nas lacunas do desmando,

a cidade abandonada finge não contar seus mortos,

a cidade sitiada conserva seus entes amontoados em gaiolas,

prisões mentais construidas pelos sem mentes,

monstrengos que nada conversam com o ser da poesia,

com o agente mágico das silabas cósmicas

 

minnie riperton é a voz,

o penhasco elétrico, raios e estilhaço,

ventania, céu escuro iluminado

pela arrebatada voz,

da mulher do agúdo profundo

 

EU POETA CANTOR EDU PLANCHÊZ PÃ MAÇÃ SILATTIAN,

ONTEM POETA, HOJE POETA, AMANHÃ MUITO MAIS.

HOJE, AGORA, AQUI, NADA ALÉM DAQUI,

NAS PLANTAS, NOS GOMOS DA FLOR,

NO EPICENTRO DA FAUNA E DA FLORA

SER POETA MAGNÂNIMO,

QUE VIVE EM MIM, QUE VIVE EM TI,

ACLAMANDO O JUSTO E O BELO

NAS NAVES-BORBOLETAS DA INTENSA METAMORFOSE

ACOMODAMOS NOSSA BAGAGEM...

A LUNETA E A CUIA

 

na poesia da putrefação, enterro um punhal de pétalas

 

um corpo sem cabeça, milhões de corpos sem nada,

destroçados pelos desprovidos de olhos...

ele nos ameaçou com suas bombas nucleares,

ele desconhece o coração da primavera,

ele não possui na real, coração

nos varais do anti tudo penduro tuas caras mais que mortas

na poesia da putrefação enterro um punhal de pétalas

rodam luzes assassinas na madrugada escura

dos que se escondem nos subterrâneos do metrô

desmoronam no mar geleiras antigas,

meu sentimento tem dificuldades de continuar escrevendo

sobre os horrores da guerra,

mas como me disse o padrinho dailor varela: “és escriba”

e sendo escriba mesmo sendo poeta devo continuar

um corpo sem cabeça, milhões de corpos sem nada,

destroçados pelos desprovidos de olhos...

 

eu ser vanguarda da testa de bisonte

metendo a perna nas paragens do mundo,

na forquila da árvore dos desejos

eu ciderela ungida com o mijo da moça

descrita por siba rabeca mestre ambrósio

numa canção encharcada de mijo

eu parte potente da uva vista

por um dos quatro gatos

de uma canção-y de marko andrade

 

EU POETA CANTOR EDU PLANCHÊZ PÃ MAÇÃ SILATTIAN,

ONTEM POETA, HOJE POETA, AMANHÃ MUITO MAIS.

HOJE, AGORA, AQUI, NADA ALÉM DAQUI,

NAS PLANTAS, NOS GOMOS DA FLOR,

NO EPICENTRO DA FAUNA E DA FLORA

SER POETA MAGNÂNIMO,

QUE VIVE EM MIM, QUE VIVE EM TI,

ACLAMANDO O JUSTO E O BELO

NAS NAVES-BORBOLETAS DA INTENSA METAMORFOSE

ACOMODAMOS NOSSA BAGAGEM...

A LUNETA E A CUIA

 

dois de março 2021 ( edu planchêz pã maçã silattian )

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egipcios e sumérios, brasileiros e persas...

por mim, pelos os povos, atravesso,

atravessamos os milhões de anos,

as enchentes, as secas,

as execelentes colheitas

aqui estamos, pendidos no tempo,

no momento histórico,

compondo com o corpo a história,

o histórico, o que está sendo escrito,

o que estou escrevendo,

o que escreves

contamos os mortos, contamos os vivos,

os que ainda pensam,

os que imitando carangueijos

caminham em direção a obscura idade média

penso atraido pelas estrelas do céu,

pelos livros desesperados, pelas pessoas desesperadas,

dos que por extremo materialismo

optam pelo o irresponsavel suicidio

por já serem mortos-vivos

 

02 de março de 2022, acho que estou em silêncio, que sou o silêncio, mesmo que grite, que ouça gritos

 

é o grand finale dos que se negam olhar

para as nervuras da lua ( edu planchêz pã maçã silattian )

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02 de março de 2022, acho que estou em silêncio,

que sou o silêncio, mesmo que grite, que ouça gritos,

mesmo que abasteça a mente de explosões,

de rock in roll que não é rock in roll,

de sangue que não é sangue,

de imagens que destroem, de caldeiras ferventes,

de imbecis que acreditam em mitos toscos

o corpo dói,

o calor do rio de janeiro ultrapassa

quase todos os limites,

o mar está para peixes mas não está para humanos,

os ponteiros do relógio de vênus tocam no meio-dia,

os meus ponteiros saltitam na lama e nas areias do fim,

é o grand finale dos que se negam olhar para as nervuras da lua.